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PRIMEIRO POEMA DO "TEMPO DO LEITE"

Menção Honrosa
Jogos Florais do BNU - 1995

Pequena explicação do poema para as pessoas que não possam entender facilmente que, na minha vida, tenha existido o "Tempo do Leite", assim como outros "tempos"...

Foi um "tempo" em que eu me alimentava apenas de leite e pão, o que, além de saudável, pode revelar dificuldades existenciais. É conveniente compreender que havia alguns dias onde o pão não entrava na ementa, mas somente o leite e, mesmo assim, era possível sobreviver e sonhar. Era uma maneira como outra qualquer de estar vivo, de continuar a respirar como os outros, embora eles se pudessem dar ao luxo de outras variedades gastronómicas.

Julgo curioso referir que esse leite, que permitia manter-me vertical e aspirar a vida em longos haustos, vinha até mim, normalmente, por duas vezes: de manhã e à noite. Como aqueles que sofrem não estão geralmente sós, pois há centenas de vagabundos a sonhar futuros luminosos, eu tinha um amigo que, além de viver sem a família, como eu, não tinha qualquer outro amigo que não eu, por ser facilmente considerado louco pelas suas ideias abnegadas. Todavia, era estupidamente amado por uma pobre costureira, feia, faminta de carinho e compreensão, num mundo que a ignorava. Era ela que, às sete da manhã, ignorando a minha presença ou relegando-a para um plano irreal, vinha acordar o homem que amava e entregar-lhe todo o amor de que era capaz, até um quarto para as nove, hora em que saía para "vender as mãos" num "atelier" de modista onde lhe pagavam uma miséria, segundo dizia.

Mas, era dessa "miséria" que ela vivia e era dela que comprava o leite que permitia estar vivo aquele que desejava amar todas as manhãs. Então, antes de ir-se embora, feliz, deixava uma garrafa de leite, que se bebia frio, pois não havia nada para fazer lume naquele casarão enorme e sombrio, quase em ruínas; e era suficiente para fazer sobreviver dois poetas unidos pela fome e pelo sonho.

Dividido religiosamente o leite (e às vezes também o pão, quando ela fazia serões), íamos mendigar Sol e calor numa Lisboa adversa, onde ninguém conhecia ninguém e onde, até, era possível encher o olhar de todas as coisas desejadas sem ninguém dar por isso.

Durante o dia acontecia uma luta enorme para conseguir algum dinheiro que permitisse um café e um poema, e isso já era ser feliz, embora nenhuma mulher tivesse um resto de amor para me conceder ou algum outro possível amigo um resto de afecto e compreensão para compartilhar comigo. À noite, algumas vezes, era possível arranjar-se outra garrafa de leite, que ela trazia, e subsistir mais uma noite de frio e de desamparo, numa cama dura de jornais, e com outro dia de miséria a avizinhar-se.

Por isso lhe chamei o "Tempo do Leite". Esse "tempo" terá durado uns dois anos, com o coração cheio de amor por todos, um peito magro a querer respirar uma felicidade inatingível e, tantas vezes, a dor inexplicável da humilhação suprema que era viver através do amor clandestino de uma costureira por um pobre amigo; de esperar, de manhã, ansiosamente, que ela trouxesse beijos e carícias para ele e leite para nós, esse leite que permitia acreditar no amanhã, resistir a tudo, estar vivo, desequilibradamente vivo.

É por isso que existe este poema, e nele há uma implícita mensagem de gratidão a essa costureira anónima, cujo nome não recordo agora e cuja figura nunca esqueci, pois trazia todas as manhãs beijos, calor humano e sobrevivência. Costureira anónima e amante, que talvez ele tenha esquecido, mas que eu mantenho viva no meu espírito, como uma das pessoas a quem agradeço estar vivo.

E penso muitas vezes que o seu amor por um idealista louco chegou até mim, me tocou, e que os beijos e carinho que trocou por leite, também, sem ela o saber, tocaram a minha boca e a minha carência.

* * *

A beber todas as manhãs meia garrafa de leite,
primeiro comecei com um mundo enorme
e todos eram meus irmãos.
Só precisava de um pouco de leite para escrever um poema,
mas ninguém sabia que eu era importante.

À noite, arrumava tudo como a bagagem de um "clown",
punha as coisas que estavam dentro de mim nos seus lugares,
e rectificadas um pouco as minhas certezas dos homens
ia dormir a minha noite-dia de misérias disfarçadas.

Temia apenas o Sol que trazia desconcertantes verdades
plasmadas nas pessoas
e deformava as coisas como lentes grossas.
Todos os dias atrasava o meu calendário
para não despertar o desespero contido em cada gesto.

De noite boiava as angústias e sonhos num lençol de jornais,
sujos de azeite,
e despertava na alvorada
com todos os gritos já gritados e todas as revoltas abafadas
como convinha ao meu cadáver sempre reencarnado
mas desconhecido no mundo orgulhoso e sadio dos vivos rodopiantes.

Aos poucos me senti podre e feliz no meu misterioso mundo
onde não entrava ninguém;
Só eu me cheirava mal, avaramente;
os outros não me sabiam;
contactavam comigo, apenas, através da moeda difícil do meu
país secreto,
a cumplicidade serena nas horas libidinosas
de uma mulher
trocada por leite.

Às vezes fazia uma longa viagem até ter mãe...
Chegava lá cansado e não valia a pena ter mãe,
pois um poeta como asa flutuando no vazio
não pode ser filho de ninguém.

Quanto mais amava todos (no meu orgulho),
até aqueles odiosos poetas modernos que vinham estragar tudo
e corromper as minhas certezas ortodoxas,
mais iam crescendo os meus muros musgosos divisórios,
onde era cada vez mais um aprisionado pássaro verde
sem energia para voar muito
dentro e além de mim.

A fome, constante inútil, de bandeira desfraldada,
já nem era um analgésico,
precipitando-me numa subtil queda de asa, lentamente,
de dentro do meu mundo, ao princípio enorme e falso,
para me despejar como lixo
nas praças exactas das coisas movimentadas,
onde boiava como um dejecto no lodo
da vazante do cais putrefacto do mundo real.

* * *
Muito tempo nas infraestruturas de mim,
num luminoso subterrâneo só de mim,
dormia "sonhos de cocaína" tão profundos
que pairava sobre as coisas, de muito alto, numa "viagem astral",
sem poder cair do tecto dos cafés
e tinha de estender-me, todo alongado em braço,
para apanhar o cigarro na mesa, encher-me de fumo
e descer outra vez a mim.

Talvez ninguém perceba,
mas foram grandiosos dias de voos enormes, belos, irreais...
E todo eu era êxtase para ser Divino, estrela e espaço,
embora às vezes acabasse pendente como um trapo num fio telefónico...

A leite e cigarros, a fome e a sonho
os passos levantam, a alma se ergue e sobe;
em cima tudo é em espiral e o espírito esvoaça
quando o olhar se dilata, tudo abarca
e metafisicamente paira, como asa de névoa azul numa tarde vigilante.

E em baixo só fica o despojo ridículo,
o homem vestido, de rosto medroso, sentado na mesa do café,
sem ter para onde ir,
a estrutura do poeta, essa armação vazia, em palha entrançada,
boneco parado, sem nome, sem olhar e sem vida,
com as entranhas à mostra e as vísceras à venda,
os nervos retesados como linhas de coser, pretas.

Sem ninguém reparar, assim me transcendia da miserável condição de homem sem horizonte
e bebia tristemente o meu último café, descendo calmamente à vida,
quando estava na hora de ir morrer um bocado no lençol das misérias,
depois de ouvir projectos loucos de um amigo que tinha uma costureira que o amava,
e trazia leite para que ele não morresse,
pois era um homem transcendente para ela
e também importante para mim.

* * *

Um dia, trepei desesperado todos os muros da vida
e sacudi de mim todas as ruínas, gritei blasfémias,
e para obter a certeza de estar vivo, raspei com as mãos o lodo;
cheguei cá fora com as mãos sujas na aventura única do abismo
e nunca mais pude entrar.

Fugi da labareda do sonho que me queimava lentamente,
enchi-me de âncoras pesadas para não voltar a sair de mim,
amarrei as utopias com fios eléctricos,
e pus-me a caminhar banal a vida dos homens simples, vulgares e felizes.

E quando, nem sei porquê, às vezes, ando a tactear a porta
daquele mundo estranho donde vim,
onde havia amor, loucura, leite e amargura destilada de
êxtase e de sonho,
só para me reconhecer sobrevivente de outro mundo,
só encontro muros altos, rugosos, muros com vidros
onde as minhas mãos se ferem e desistem,
pois tudo cresceu às alturas do impossível.


Vitor Figueiredo


(do Livro “Memórias do Amor Impossível” – Poemas)

(Direitos Autorais registados nos termos legais) 

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SOMBRA ... 

 No meio do deserto,
 esverdeado, ao sol,
 com milénios de ferrugem
 Há um portão de palavras ...

 Viajei para ti com uma venda nos olhos,
 e através do portão a minha sombra projectou-se
 longa
 e foi dormir contigo
 o bater monótono das horas sem nexo.

 No teu pesadelo, as palavras
 como um oceano que te quer afogar
 estão a cortar lentamente, como gumes afiados,
 as pontas dos teus cabelos
 e abrem tuas veias uma a uma.

 Há uma estátua branca, enorme, na relva verde
 do parque
 que move uma das mãos na carícia das crianças descuidadas
 e outra que se estende para ti
 náufraga na procura dos teus seios !

 Acordar é a certeza duma gaveta fechada à chave
 que liberta pelas frinchas uma alucinação de poeta
 condensado em selos,
 morto nas horas de sol,
 implacavelmente morto,
 mas perigoso
 durante as horas de serviço.

 Só à noite arrombo com a minha sombra o portão, no deserto,
 e torno-me maravilhoso e incómodo
 como uma tempestade de areia
 que te entra nos olhos, na boca, no cabelo
 te arrepia,
 te dói na pele
 e custa a sacudir dentro de ti.
      

       LUANDA, MARÇO/1970

Vitor Figueiredo
(do Livro "Memórias do Amor Impossível")
Direitos Autorais registados nos termos legais

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E N I G M  A

                                                      Para a Chris
 

Pediste-me um enigma,
em abstracto,
o mistério de muito nos termos desconhecido
enquanto fumavas as tuas cigarrilhas insólitas
e eu criava virtualmente a hipótese de te encontrar.

Enigma,
talvez a metamorfose diária que nos consegue igualar
depois da caminhada solitária pelas sombras
e dúvidas,
ou a imaginária condição de superarmos amanhã,
naturalmente,
os caminhos que sempre nos dividiram.

Enigma é dizer que ainda não conheço bem
os recortes do teu corpo
que em cada dia muda as cifras e as coordenadas,
inovando em cada toque sensações libidinosas diferentes.

Enigma é o mistério de nunca ser a mesma
sem raiz coerente que germine as mesmas folhas
e conserve o mesmo sabor nos mesmos frutos.

Enigma é querer saber afinal que enigma desejas de mim
quando translúcido me desnudo para saber o que diz
a tua consciência celular,
e morro vencido como um menino leucémico
na força do teu desejo.

Ou, talvez,
querer saber ainda quem tu és e o que sentes,
ultrapassados os primeiros mil beijos e as duzentas mil carícias
depois de percorrerem o latejar das tuas veias
e interrogar até à exaustão a razão do teu corpo ser tão quente.

O enigma maior – sou talvez eu
a tentar decifrar os teus gemidos,
a cor dos longos cabelos na minha boca,
a inusitada aventura que é esperar de ti
a coerência que não existe
na invenção nocturna da nova mulher que sempre surge ardente
improvisando e exigindo loucas incursões nos meus sentidos,
descobrindo e criando sensações invulgares na minha pele antiga
e exumando do meu coração morto
muitas novas horas de sublime amor.

Vitor Figueiredo

Lisboa, 29/Junho/2001

(do livro “Novas Memórias do Amor Impossível”, ainda não completo)

Direitos  autorais  registados nos termos legais.

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